第41章 人类
1885年，法国巴黎。
“……孩子。”
“我在。”
半跪在床前的青年握住那个满脸白胡的老人的手，老人知道自己时日已无多了，于是他喃喃道：
“你，读过《世纪传说》了吧。”
“是的，我读了！之前我一直在到处旅行所以忘记看，但真正读过以后发现那是一部完全不输任何史诗的伟大作品。您太厉害了，雨果先生。”
“那就好……”雨果笑了，“你是我最骄傲的学徒。如果我不在了，你要做出一番……比我更伟大的成就，要超过《巴黎圣母院》和《悲惨世界》。”
“不，那怎么……我是说，能够写出那些作品本身就已经很了不起了，我不敢再——”
话音戛然而止。他感觉到雨果已经没了生息，那个一生都在为创作奉献的人，去世的时候如同睡着一般安详。
他把头低得很深，不知道在想什么，过了很久才走出房间，拿出怀揣着的那些信，划了根火柴点燃，然后扔在地上，静静看它们燃烧殆尽。
我不能留在这里，哪怕是一点点存在过的证明。
即使是要我写出《巴黎圣母院》那样的作品，也根本无能为力……我还是无法理解人类，无法体会到他们的感情。
为什么，他们终其一生都在创作、哪怕花费自己的大量时间与青春也要创作？他们，究竟是为了什么？
1940年，中国江苏。
他终于在茶馆门前找到了那个戴墨镜拉二胡的男人，后者似乎有些不太爱理人，问他什么都不说。
“怎么，你也是来笑我的？”
“不，我只是……”青年挠了挠头，“能为我演奏一曲吗？用你最新创作的那首曲子就行。”
墨镜男人嗤笑了一声，伸出手掌。
“这意思是？”
“给人卖艺可没有白卖的。”
他恍然大悟，从口袋里掏出几张纸币和零钱送到他手上，接着男人把它们揣进兜里，就拿起来自己的二胡开始了演奏。
夜晚的寒风中立即回荡起那深入人心的旋律，二胡的声音如泣如诉，每一下都像讲述着一个故事。不知不觉周围的人也都聚过来听，还有人把零钱掷进他面前的破碗里，一曲终了，所有人掌声雷动，经久不息，时不时传来叫好的呼声。
“这首曲子叫什么名字，您想好了吗？”
“哈哈……还没来得及呢。要不，你给它取个名？”
青年思索了一会，然后摆摆手，有些遗憾地笑道，“哎呦，我也不知道，我没有那么多艺术细胞呀。”
“哼！毛头小子。”
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